M. Fehérvári Judit: A pletykaharang


 


Zné súlyos gerincműtéten esett át, mert nem tudott már rendesen járni. Mondjuk, azóta sem tud, mert nem tartott be semmilyen orvosi utasítást sem. Az élete rettenetesen sivár, de még ezt sem képes felfogni. Mindene az utca. Ott is egy pad. Azon ül a nap huszonnégy órájából tizenkettőt. Miután
megözvegyült, az ebédet hordatja, s valójában semmire sincsen gondja, ráér. Gyermekkel nem áldotta
meg a sors, így nincsen kivel megosztania az életét, ezért aztán minden egyes járókelőt megszólít, megkérdezi, merre járt, beteg-e, van-e már gyermeke vagy unokája, mennyiből élnek, mit dolgoznak, hogy hívják az éppen arra sétáló kutyát, s ezután jó éjszakát kíván. Valljuk be, elég morbid szokásai vannak. Kocsányos szemei kiforognak a helyükről, ha idegeneket lát Fejét furcsán előre billenti, kezeiből távcsövet formál.
- Ki lehet az, minek jött ide és kihez? – kérdezi a mellette ülő folyton grimaszoló testvérét, Bnét, aki fölötte lakik. Bné még dolgozik. Nyugdíj mellett takarítgat. Három órahossza alatt elvégzi a négyórás munkáját, s ráadásul oda-vissza két villamossal és két busszal ripsz-ropsz már a padon lógatja a lábát. Mélyen fel van háborodva, ha egy olyan lakó ül le melléjük, aki nem a házukban lakik. Akkor elsötétül a tekintete és megkukul.
- Van a házuk előtt is pad. Mit koptatja a miénket? Amúgy is, nem értem, mit hadar itt összevissza mindenfélét. Szégyen, hogy nem dolgozik semmit. Bezzeg, én! Minek a”?
Ilyenkor a munkára gondol. Ő a munka hőse, s azért megy el naponta, hogy csak gyűjtse, gyűjtögesse
a pénzt. Hogy mire? Élelmiszerre, ruházkodásra, háztartási gépekre, lakásfelújításra, bútorokra, nem.
Megveszik azt a gyerekik – dicskszik a legújabb konyhaszekrényével, a sokadik laminálással vagy a nyílászárók cseréivel.
Zné mindenre bólongat, ami a testvére mond, de a háta mögött a fejéhez teszi az egyik mutató úját, s
csavar rajta egyet.
- Hülye ez! Mindig is az volt – suttogja másoknak, akikkel most éppen megosztják a padot.
Bné pedig méltóságteljesen, akár ez királynő fellépked az első emeleti luxuslakásába, ami, mint mindenki tudja a környéken, nem is az övé, hanem a kisebbik fia tulajdona.
Zné pedig marad. Akkor is, ha esik az eső, akkor is, ha hull a hó vagy elviselhetetlen forróság telepszik a tájra. Ettől függetlenül Znét immár huszonöt esztendeje, mióta beköltöztek a lakók, mindenki elfogadja, s vannak, akik bármit elhisznek neki. Olyasmiket pletykál, ami sohasem történt meg, beleszól a parkolásba, a vezetésbe mind a hat általános iskolájának összes tudományával. Néha siralmas hangon könyörög, hogy vegyen már neki valaki a nem messze lévő boltból egy fél kilogramm kenyeret vagy valamilyen csokoládét. És ez a jobbik eset. Máskor pedig utasítgatja a szomszédait, hogy irány a Spar, mert azon nyomban kell neki valami. Mondjuk, leértékelt banán. Az élelmiszeren és a gyógyszerein kívül minden másra sajnálja a pénzt. Hetekig ugyanabban a kopott, húsz évvel ezelőtti ruhában ül a lócán.
- Én nem költök semmire! – ordíbálja, ha valaki felajánl neki egy melegítőt vagy bármi mást.
S miután a valóság nem ezt sugallja, gyermeki hiszékenységét vadidegenek használják ki. Bármit megvásárol, ha egy idegenekből álló kocsiból kínálják neki.
- Vettem egy klímát – meséli bárkinek, aki éppen arra jár. Néhány nap után persze, kiderül, hogy valójában kétszázezer forintért egy párásító készüléket kapott, amit a nem messze lévő Tescóban mindösszesen huszonötért árusítanak.
Zné persze, nem hiszi el, amit hall. Mert az övé egészen biztosan nem ugyanolyan. Aztán megpróbálja
fűnek-fának százért továbbadni, de senki sem most mászott le a fáról. És következik a sopánkodás: Ki
tudja, honnan jöttek, akik becsaptak. Nem tudom visszaadni, most spórolhatok a temetésemre. Alig van már egy millióm…

Történt egy napon, hogy Zné az egyik szomszédjától potom kétezerért vett egy vezetékes telefont, mert az övé sírba szállt. Az illetékes szomszéd egy vadonatúj készüléket vitt neki. Be is üzemelte, ki is próbálták, s minden tökéletesen működött. Másnap aztán Zné reggel nyolctól folyamatosan zaklatta a
szomszédot, hogy adja vissza a pénzét, mert nem kell neki az a készülék, van ugyanis mobilja. A szomszéd persze, olyan dél tájban már nagyon dühös lett, estére a migrén is utolérte. Felhívta tehát
Znét, s megkérdezte tőle, hogy, ami tegnap még jó volt, az miért is nem jó ma. Csakhogy közben történt egy kis baki. Zné most is a padon üldögélt. És a telefon eredeti tulajdonosa meghallotta, amint azt mondja, mikor felvette a mobilját:
- Mit háborgat ez engem?
Több sem kellett a másik félnek, eldöntötte, hogy nem megy érte a készülékért. Ezt pedig nagyon rosszul tette, mert ő nem sok embert ismert a lakóparkból, de másnapra mindenki tudta, hogyan verte át Znét egy rossz készülékkel, amit ne feledjünk el, hogy Zné előtt bontott ki eredeti csomagolásából, s ki is próbálták ők ketten. Summa summárum, legalább nyolc ember vállalkozott arra, hogy ennek a csalónak a fejéhez vágja a készüléket, hadd tanulja meg, mi a becsület. Mindeközben Zné magában mosolygott, s már előre ki is számolta, mennyi kimérős cukorkát vetet magának a Lidlből a
rosszindulatból azóta földhöz vágott telefon árából. A telefon tulajdonosa pedig valóban visszafizette a
kétezret, de nem kérte a készüléket.
- Használd egészséggel, ha véletlenül nem az utcán ülsz! – mondta Znének és emelt fővel megfogadta, ehhez a perszónához ezentúl egyetlen szót sem szól többé. Még örült is. Legalább a Facebookon is letiltotta a helyesírást nem ismerő pletykaharangot, mert kezdett elege lenni abból, hogy fűt-fát, de mé bokrokat és egy erdőt is odaír minden bejegyzéséhez. Mert Zné a mobiltelefon használatát aztán tökéletesen elsajátította. Az ugyanis éppen olyan lételeme lett, mint az a pad, amihez valljuk be, nem ártana odaragadnia.


Riba Ildikó: Hajnali ébresztő




ébresztődalt fúj
kora hajnali madár
csivogó csőrük
 
szünet nélkül jár
pittyeg harsány énekük
üres még begyük
 
csattogó csóka
szárnyal hallatja hangját
az új kórustag
 
álmomat űzi
szememre erőszakos
napsugarat tűz


Kép: Klenota Abigél fotója : Tövisszúró gébics a Fertő tónál


Mészáros László: Nápolyi séta [Naplórészlet]




Az este lassan ereszkedett Nápolyra, mintha a fény fáradt kézzel hajtaná össze a nappalt. A tenger fölött még maradt egy keskeny, sápadt sáv, amelyben a nap utolsó emléke pihent. A víz nem csillogott, inkább lélegzett. Lassú, mély mozdulatokkal húzta magára a sötétséget.

A kikötő felől sós szél érkezett. Megérintette a köveket, végigsiklott a keskeny utcákon, és beleakadt a házak közé kifeszített ruhákba. Az ingek és lepedők mozdulatlanul lógtak, mint fehér, elfelejtett zászlók. A város fölött ekkor már nem a nappal uralkodott, hanem egy csendesebb, türelmesebb idő.

Sétáltam. Nem sietve, inkább úgy, mint aki hagyja, hogy a lépések döntsenek helyette. A kövek egyenetlenek voltak, régiek. Némelyikük talán száz éve ugyanitt feküdt, ugyanilyen mozdulatlanul. Minden lépésnél tompa hang ütődött vissza a falakról, de a város nem válaszolt rá. Nápoly éjjel nem beszél. Inkább figyel.

Egy ablakból halk rádió szólt. A dallam idegen volt, de nem bántó. Egy pillanatra úgy tűnt, mintha a hang nem is a szobából jönne, hanem a falakból, a kövekből, abból a sok évből, amit ezek a házak magukba zártak. Aztán a zene elhalkult, és maradt a csönd.

A csöndnek itt külön súlya van. Nem üres. Inkább olyan, mint egy régi templom levegője: láthatatlan, de érezhető. Az ember lélegzik benne, és közben úgy érzi, hogy minden lépése számít valamit, még ha senki sem látja.

Egy sikátoron át leértem a tengerhez. A kikötő fényei remegtek a vízen. A hullámok nem csapkodtak, csak lassan emelkedtek és süllyedtek, mintha a tenger álmodna. Néha egy hajó kötele nyikkant, vagy egy lánc csúszott a fémhez. Ezek a hangok nem törték meg az éjszakát, inkább hozzá tartoztak.

A víz fölött a sötétség mélyebb volt. A város fényei mögött az ég fekete maradt, csak néhány csillag tűnt elő. Olyan ritkán és távol, mintha valaki véletlenül szórta volna őket oda. Mégis elég volt egyetlen pontnyi fény, hogy az ember érezze: valahol messze még tart a világ.

Tovább indultam a part mentén. A járda kövei hidegek voltak. A tenger szaga keveredett a kikötő olajszagával és az esti konyhák halvány illatával. Valahol egy étterem zárt, a székeket egymásra tették, és a tulajdonos lassan húzta le a redőnyt.

Az ilyen pillanatokban a város már nem a zajos nappali város. Inkább egy fáradt test, amely pihenni készül. Az utcák kiürülnek, a hangok eltávolodnak, és az ember egyszer csak úgy érzi, mintha egyedül maradt volna benne.

Arra gondoltam, hogy az ember gyakran úgy jár a világban, mint aki keres valakit. Talán egy arcot, talán egy mondatot, talán csak egy pillanatot, amely egyszer már megtörtént. De minél tovább megy, annál bizonytalanabb lesz, hogy valóban létezett-e.

Mégis tovább megy.

Nem a remény miatt. Inkább mert a lépések már megszokták az utat.

Felértem egy kis térre. A kövek nedvesek voltak, mintha a levegőből hullott volna rájuk valami láthatatlan pára. A házak sötét ablakai úgy néztek a térre, mint csukott szemek. Nem volt bennük mozdulat.

Megálltam.

A város ebben a pillanatban olyan volt, mint egy nagy, lélegző test, amely lassan elcsendesedik. A tenger zúgása távolról érkezett, tompán, mintha a föld mélyéből jönne.

Fölöttem az ég lassan tisztult. Egy csillag jelent meg, aztán még egy. Nem sok. Csak annyi, hogy az ember észrevegye: a sötétség sem teljes.

Arra gondoltam, hogy minden város őriz valamit azokból, akik egyszer végigmentek rajta. A lépések, a hangok, a pillantások talán nem maradnak meg, mégis ott vannak valahol a kövekben. A falak emlékeznek rájuk.

Talán ezért van az, hogy egy idegen utcán is néha úgy érzi az ember: már járt itt.

A szél megmozdult. A tér egyik sarkában egy papírdarab gördült át a köveken, majd megállt egy kapu előtt. Nem történt semmi különös. A világ csak folytatta a maga lassú mozdulatát.

És mégis volt ebben valami végleges nyugalom.

A tenger zúgott odalent, a város pedig — észrevétlenül, szinte hangtalanul — álomba fordult.


Kelemen Zoltán: Húsvéti ima




"Uram, a késemért jöttem."
Nem, nem azért a keskeny 
enyhén hajlott acél pengéért,
hanem amit nap, mint nap a hátadba döfök.

Ezernyi vétkem húz a porba,
miközben szenvedésed nem látom,
csak magamban jajveszékelek.

Pedig segíthetnénk egymáson.

Te hitet adnál nekem,
és akkor lehetnék támaszod a keresztfádon.
Talán jobban tűrném az életet is,
és nem félnék az újraszületéstől.
Helyettem a kétely lenne az, aki a porba dől,
s színeket öltene a szürkeség.

Belemosódtam már ebbe a koszba
mely szennyezi világod.
( Egykoron hittem, hogy jobbá tehetem!)
Volt már olajág, de tüzes korbács is a kezemben,
és idő is, amikor imádtam az életet.
Erőm, az a kevés, ami volt, már rég elveszett.
Hitem hagytam egy véres szikla tövében,
átkoztam atyád, hogy mindazt meg kell élnem
s lelkem adtam el. Az ördögnek talán.

Tudom, értem is cipelted,
én is egy vérző seb vagyok testeden.
Csak a hitem add vissza
(még, ha csak a magamba vetettet is)
s megszűnök szálkává lenni a kereszten!

Mohol, 2024 március 30.