M. Fehérvári Judit: Éjjeli fohász



Uram! Ilyenkor szeretek találkozni veled,
mikor a csönd elhalkul, és egyre közelebb kerülnek 
egymáshoz  némaságunk szárnyai, mert van miről 
beszélgetnünk, hiszen mindig történik valami.


Erről szólnak a pillanatok éppen úgy,
akárhogyan a hosszú évtizedek:
a csönd zsebéből kibuggyan egy régi keszkenő,
azé a világé, amikor az MRSA nem a halál,

a kínok  középkori pestisét idézte,
hanem a rózsalugasok illatát és tüskéit egyaránt,
s benne egy régi szerelmet, ami olyan nagyon tiszta volt, 
mint a Te orcád, Uram! És igaz.

Uram! Ne hagyd, hogy temetőkké legyenek földjeink, 
akkugyárak duruzsolásává régi, meghitt játszótereink, 
gyermekeink mosolya hadd terüljön széjjel ma  is e 
hazában, a hit ragyogjon a békesség homlokában.

Mert: tudni  Uram, hogy van hatalmad jót cselekedni,
az emberiség egyetlen fegyvere, ha már 
halkuló szavainknak sincsen ereje.


Solveig von Schoultz: A völgy ( Mátay Melinda Mária fordítása)



A kezed senki se fogta, senki se szólt:
vigyázz rá.
Ez a most.
A völgy, amit nézel, kanyargó vizeivel,
rejtőző erdeivel, szelíd lélegzetével,
tisztásaival, zöld forrásaival,
ez a völgy: a Szerelem.

Senki se szólt:
lassan haladj.
Vigyázz, túl gyors vagy, ne siess,
ne higgy egy másik völgyben,
egy nagyobban, amiről hallottál.
Nincs másik,
neked nincs.
Időzz még.
Őrizd meg minden lomb levelét.

Senki se szólt:
ez a most.
Ez a sok.
Ez elég.

Egészen egymagamban rohantam át a völgyön.
Mikor visszanéztem, értettem csak:
ilyen volt.
Az a völgy volt a Szerelem.


Riba Ildikó: Végső tél (Variációk egy gondolatra II.)



Fagy szívja ki a táj melegét,
magányos varjú károg kornyadt ágon.
Mocskos, szürke cserép, az égbolt,
nincs már remény: útra rászáll a dér.

Megfakult emlék minden ölelés,
szívem mázsás kolonc:
a lélegzetvétel néma tüntetés,
mit elfelejtek mikor a lét nemlét.
 
Két karom korhadt faág, aláhull:
elenyészik a porban, sáros rögök
közt nincs menedék, kihűl a láng,
csak a hideg, vak éjszaka él még.